Ночь

Ночь ударила чёрной краской
в окно,
расплылась кляксой в пространстве,
где время, наталкиваясь на меня,
взмывало вверх и кружилось воронкой,
где я играла лезвием надежды
и изрезала себе руки.
Где я не прощала себе то,
чего ещё не совершила.

Ночь знала всё.
Она читала меня между строк,
отражалась во мне,
текла по моим венам,
смеялась надо мной
и моими планами,
моей неспособностью увидеть суть,
и бесконечным плутанием во тьме.
Она хохотала, безумная и дерзкая,
над моим стремлением проникнуть
за все закрытые двери,
и нежеланием войти в ту, что открыта.
Ночь обжигала чёрным огнём,
очищала спутанные мысли,
манила и отталкивала,
заставляла метаться и изнывать,
выворачиваться наизнанку,
бесцеремонно водила лунным смычком
по нервам,
и ускользала,
оставляя мне шум океана вдали.
Ночь не отвечала на вопросы,
лишь чёрной тенью ложилась
мне на плечи и шептала -
"Не искушай, и ничего не жди".

Ночь приходила.
Приходила просто так.
Потому что лишь так
я могу жить на земле,
чтобы она всегда помнила
обо мне.