Крысогодний стих

Детка, я знаю, что ты - не психолог, но я то тебя спасала,
Видно, долги иногда отдавать, даже таким, как я, надо,
Ну вот и слушай покамест в трубке рев мой членоразделен,
Да ты не бойся, самое страшное в жизни моей – рождение.
Годы проходят – а я все тоже: вера, любовь, надежда,
Правда, людей с именами этими сердце в “гробах зрело”,
Ну и с чего тогда, мне расскажи, камнем в груди память…
Вся моя жизнь – самообман; детка, заврусь – останавливай.

Я так хотела себя узнавать в зеркале мутном – без грима,
Странно, но если решишь рисовать меня – нарисуй точку.
Это не столь символично будет, сколько, наверное, точно:
Точка - это простой ведь ноль, себя возомнивший богом.
 
Я не стремлюсь изменить этот мир, и он, вижу я, – бессилен:
Мне сколько в душу ни плюй – пустяк, душа – что колодец глиняный.
И те, кто узнал его глубину много лет назад, утопичней счастья,
С чего тогда, детка, когда плюют, я их всегда вспоминаю.

Точка – начало спирали: я все надеюсь.
И не серчай, я знаю – бывает хуже.
То, что свободных – под солнцем – мест не осталось, значит:
Иль новое солнце пора рисовать, или то отвоевывать нужно.

Детка, я помню, что ты - не психолог, и это не минус,
Мне этих психологов скучно смешить, да что поделать...
А то, что мне больно опять подводить итоги, поверь, такое,
Хоть раз, моя радость, бывало со всеми. Ах да, и тебя с годом крысы.

23.12.2007