В трепетной свежести осеннего вечера
Замирает наше прошлое... а мы идём;
Сжигаем листья снов и боли;
Ждём... покорно... Будто верим,
Что лазурная, забытая любовь
Нечаянно раскроет двери нам свои;
И улыбнётся робко, как давно когда-то;
Испарится вновь бессонный страх...
Но то - иллюзия; мираж надежды;
То - осколки
Несбывшейся, отчаянной мечты...
Осколки превратятся в мимолётный прах.
Ведь мир не терпит слабых.
А мы сжигаем листья боли... сны...
Перебирая всё что быть могло,
Но не случилось; и, увы, никто
Не скрасит наших дней гнетущих
Пустоту.
(Без пустоты, к тому же, нам теплей не станет.)
Никто не позовёт в последнюю, воздушную весну;
Не постучится в сердце;
Не узнает.
Но мы идём...
Мы всё идём...
Да, мы идём...
Но не летаем.
10/07/07-10/09/07
Осенняя проза
© Copyright: Ольга Беликова, 2007
Свидетельство о публикации №107122400525
Свидетельство о публикации №107122400525
Рецензии