Стрелок, обретший вечность по ошибке,
На мир устало смотрит сквозь прицел.
Всё замерло, лишь лёгкая улыбка
Дрожит на его мраморном лице.
Он обречён на вечность без движенья,
Уже забыл, что можно просто жить,
Он чувствует лишь боль и напряженье
Готовностью в любой момент убить.
Он не из тех, кто, сомневаясь, губит
Всё то, что создавал десятки лет,
Но и его, наверно, кто-то любит
На проклятой создателем земле.
// 11.8.5
Каждого
© Copyright: Анна Шпреегарт, 2007
Свидетельство о публикации №107122403364
Свидетельство о публикации №107122403364
Рецензии