Порох

Куда бы ты ни шёл
Так быстро,
Твой взгляд всегда тяжёл,
Как выстрел.

Твой крик всегда, как нож
По телу,
А сам ты так похож
На стрелы,
Летящие в огонь
Удачи.
Тепла твоя ладонь...
Я плачу.

Всё заросло травой,
Но это ничего
Уже не значит.

// 21.2.2


Рецензии