В восемь

Горы головы бьют о небо, а слова ничего – об нёбо….
_____________________________________________________

Страны те, в которых будем мы вместе…
Где не буду тяжела, я – поклажа…
Потому что здесь, в моей – лажа,
тут собак едят… сырыми… на месте…
Тут бумажки от конфет ветер
раскидал - под шпильки сукам и блудням…
Интернатам здесь нужны дети,
они кушают их, бледных, по будням…
-
А я выпала одна из букета,
-
театрально… будто чётная роза…
Здесь лекарством понесло с кабинета,
тут загнулся мой отец от цирроза….
Тут входили к моей маме без стука -
некрасивые людишки… Не враки!!!
Что ты смотришь осуждающе, сука?!
На, пожри с моё - на общем бараке…
Кто-то вырвал свою правду за бортик
но она дороже мне троекратно…
Я лепила пластилиновый тортик,
на свои шестнадцать, сука… понятно?!
-
«этот парень из Брюэ, меня бросит :)
не дошел до ягод… только – цветочки…
Подавились?!... водка разум покосит
и попрут по пьяни точные строчки…
Я хоть, падло, и загнусь от мороза,
в своей рыбьей чешуе и истоме,
но уж лучше пусть умру от цирроза,
чем от скуки в навороченном доме…»
-
И тошнит от вашей моды повальной,
нам свои родней и ближе модисты ….
Я приехала в Париж специально,
чтоб сказать – «курите, сука, туристы!!!!»
В небо белых лебедей – стайка…
Как в меню из топора – кашка…
Фиг вам, ****и, набекрень моя майка!
Дули вам за три рубля - Машка!!!!
-
Кроме - видела я сон вещий!
Затянулись в нём привычные раны…
Соберу свои нехитрые вещи,
отвези меня в МОИ страны…
Я заткнусь в них до конца света
/Предсказатели – закройте хлебало/
мама…
мамочка моя…
Света…
лучше б ты меня совсем не рожала…

-
…что смеешься мальчик мой, джокер…
Некрасивую пишу повесть?!
Заруби, что я свою совесть -
проиграла, бля*дь, давно - в покер…
-
А чего я так с тобой?!.....
Вечер…
Лето… клевер…
Говорить – бросим…
Ладно…
ты уж приезжай… встречу –
на обоссссанной «сумской»…
в восемь….