17 дней ,17 недель, 17 месяцев.
Вот год пролетел. Второй. Сердце бесится.
Что-то оторвалось, ушло – не вернуть.
Время бежало, шло - к нему ли льнуть?!
Безжизненным, пустым, разорванным,
вечно больным, болью скованным
приезжал, приходил - оставался,
раны мои бередил – и дальше бешено мчался.
Стремительно рвется наружу.
Весом своим мнет кожу
отчаянье безудержное, вечное,
какое-то ненужное, незалеченное.
На поезда с вокзалами не смотрю.
Мало ли что я сказала – люблю?!
Вижу себя на танцполе - кайф!
Только под алкоголем – у меня лайф.
Меня несли, везли – упала в кровать.
Плавали как в морфии мысли - искать
нового друга, любовника, мужа?
А, не став алкоголиком - есть с чужого ножа?!
Лечится? Или с этим жить? Скажи!
Продолжать пить или прыгнуть с крыши?
С места в карьер – не попадя – звонок
Пропади все оно пропадом - жми курок!...
17
© Copyright: Зоя Подгорова, 2007
Свидетельство о публикации №107122401075
Свидетельство о публикации №107122401075
Рецензии