Любовь похожая на джаз

конечно, вы пишете о другом...
но ведь и это - один из вариантов жизни...
не судите строго)) мммммммммм?

Я приглашаю вас на
небольшой аттракцион.
Допускаются только сумасшедшие,
плата за вход – разум.
Вы готовы?
Герман Гессе, "Степной волк"

Жизнь упряма,
жизнь изобретательна,
жизнь изменчива…
Как много может рассказать о ней саксофон…
Он чарует и сам очарован, звуки рвутся прочь из навязанных кем-то границ – баюкающие и взрывные. Они так сильно заряжены энергией… Саксофон Антуана Жозефа Сакса…
Слушайте……
Ритмичная.
Нежность и жесткость.
Как порыв мокрого ветра, как рыдание взахлеб. Вот он, скрытый смысл, который саксофон принес с собой. Вот он, инструмент. Его голос - живописец без кистей, поэт без слов.
Вы не можете не слышать. Это не отпускает … Музыка прикасается к вам…там, где небо сеет звезды… Прикасается к плечам… Кто не любит таких прикосновений? И почему бы вам не любить их?...Словно тепло и близость наводят порядок в моём беспокойном сознании.
Сопротивляться притяжению не нужно….
Вы готовы к смене власти? Это САКС.

Я жадно касался костяшками холода клавиш...
Я жилы басов напрягал в суете исступленья...
И Малый один, вдруг, сказал:
"Лабух! Прешь,
но однако не шаришь,
Будь проще!
Раздвинь ей
Сегодня, до хруста колени..."

ВОЗЬМИ И ИСЧЕЗНИ...
такая же нервная.
легкодоступная.
тонкокожая.
не твоя.
мир, где меня больше нет.
И приходили гости - стихи. Все это двигалось… . Так будущее уже было вечным, а прошлое еще только должно было стать таким. И казалось, что мне улыбается солнце.

И масло Любви заливало Пространство и Время,
И Страсть выходила наружу под рык саксофона...
Так лязгает, лопнувши сцепка, слабея на крене,
И падают с насыпи в давке смертельной вагоны...

Это было.
Это произошло,
и это нельзя рассказать.
Невыразимый мир… …
У меня есть подозрение, что Лета — это не те воды, в которые мы вступаем после смерти, а река, через которую мы переправляемся при жизни. Мост у нас под ногами. Но есть ли берега? Границу, от которой я иду, я не помню. Границу, к которой приближаюсь, не вижу. Можно ли говорить, что я иду откуда-то или куда-то? В сущности, думаю я иногда, я ведь не делала в жизни ничего иного, а только мерила шагами этот висящий в пустоте отрезок дороги — мост, который я так хотела перейти.
Он - тоже ?

Я знал, что все ноты не годны для Жизни и Джаза,
Я видел – синкопы срезают макушки мелодий,
Как пули свистят... и колотятся хрупкие вазы
Об пол ...И Любовь босановой щемящей уходит...

Это было похоже на путешествие с закрытыми глазами. Я хотела ухватить конец путеводной нити, смотрела в никуда... И конечно, каждое слово его - даже не переживание впитывала в чистом виде.. Я думаю, на него влияет даже марка вина, которое он пьет.
Бесконечное путешествие из взлётов и падений, взлётов и падений. Оттого что мы разучились быть просто счастливыми или несчастными, мы можем быть только чокнутыми.
Пройди сквозь это, ведь всего лишь один сон, одна видимость, одна вспышка, одна прозрачно хрустальная тайна, одно слово... Так что закрой рот , живи, странствуй, рискуй, благословенной будь и ни о чем не сожалей.

Я трогал ее, так касаются щетками меди,
Так свинг заполняет толпу, содрогаясь в желанье.
Я жаждал ее.
Я... на три четверти бредил,
Я пил молдаванский усталый, гнилой "Мукузани"...
И блюзов тупые, смертельные ржавые бритвы,
Мне простынь стелили, и вены надрывно вскрывали…

Зачем змее вслушиваться в голос своего заклинателя? Мы создали свою реальность и змеи - заклинатели - здесь мы сами. Мое прибежище — мой Мир и Джаз. Краски и чувства рождаются из звуков, и зрение здесь ни при чём. Становишься вроде слепым, но видишь больше. Нотки всех одиночеств опадают, словно камушки на дно глубокого колодца и столько печали, тяжести в звуках саксофона, что им не подняться … . Но что же тогда во мне - вверх, и выше и выше?
Боже, помоги мне проснуться, очнуться, вернуться на землю!

Я жил…
Я желал…
Я цедил как, молитву…
Лишь имя ее…
Ну а Джаз!?
Джаз давил… на педали…

Все мысли, блуждавшие по миру, все осколки сердца.... Как легко обманывать тех, кто готов обмануться. Скажите себе , что вы хотите услышать, и в это поверьте. Без такой веры можно было бы умереть .
Идет по улице человек. Упал и умер. Все думают – он от инсульта. А он – от этого самого.
Скажете, можно смириться? Только посмотрите, как мы все без неё прекрасно уживаемся.Считаете, поэтам подобное не грозит?
Соглашусь.
Скажу даже, там будет много нежности. Нежность.
Её все время стыдятся. Её прячут далеко в боковой карман. И вынимают в тайном месте по вечерам.

P.S. Я была там однажды туманным утром. Туман жалел, что оказался замешан в эту историю, он чувствовал себя несчастным и жалким.

Ниоткуда Никуда   22.10.2014 06:44   •   Заявить о нарушении