Он мог бы быть,
Да так и не был.
Он мог бы стать,
А он сидел.
Он не хотел,
Когда хотели,
И не просил,
Но не жалел.
Он пил дешёвое вино,
Дымил вонючей сигаретой.
На жизнь смотрел,
Как на кино
Через немытое окно,
И глубже душу прятал в тело,
Бубня под нос:
"Какое дело
Вам до души моей больной.
Вы мне - никто
Я вам- чужой".
И только ночью под луной,
Укрывшись вязкой чернотой,
Под тишину едва дыша,
Мечтами тешилась душа,
Порхая между снов волшебных.
И он надеялся порой,
Что не вернётся та домой...
Вот так однажды и случилось.
Зачем он был?
© Copyright: Юрий Чекурский, 2007
Свидетельство о публикации №107122303035
Свидетельство о публикации №107122303035
Рецензии
Борьба.... Ваш герой ненавидит себя, а не мир..
Понравилось =)
С уважением...
Юлия Бархатова 26.04.2008 10:17 • Заявить о нарушении
Понравилось =)
С уважением...
Юлия Бархатова 26.04.2008 10:17 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 15 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.