Мы все повреждены

Есть что-то в мире...
Нет, не будем о вещах-в-себе,
И вне себя, и от себя – не стОит.
Скорей, наоборот, такие вещи есть,
За скобками, за гранью, вне покроя.
Их так же описать нельзя
Как невозможно уместить в ладони
Центнер гвоздей.
Сужать начнешь – и так невыносимо колет!
Есть что-то
за всем этим,
Что замечаешь краем глаза
В отражении на дне
Котла, смешавшего все наши связи
Со временем, с реальностью. Вообще.


[Мне тут на днях поведала весталка,
Как это больно было в первый раз
И сладко,
сладко,
сладко,
сладко…]

И ускользает чувство бытия.
И тонет Атлантида, снова
Сжигают Рим, и снова строят
Пять поколений пирамиду для себя
А на вершине – вот оно!
Взрывает сердце.
Тротиловые вещи. Я!
Знаю! Что. Такое. ЭТО.
Как эхом бьют удары в грудь –
И откликается заря кровавым,
И связи порваны.
Причинность, испугавшись,
Собрав все шмотки, съехала к друзьям.
Поверь
Мне
На слово:
Есть что-то в мире этом,
Что раз поняв – ты хочешь жить,
Что раз почувствовав – жить еще больше хочешь.
И что раз потеряв...


[Потом весталку эту,
(о времена, о нравы)
Как водится, казнили. Просто так.
Чтоб не повадно было
Наслаждаться
Хоть тенью радости ступившего за край.]