Портрет

Он говорил невнятно,
И всегда
Его тревожили непониманьем.
Он повторял,
Смущаясь и краснея,
Охватывал встревоженным сознаньем,
Что можно скрыть,
Где нужно промолчать.
В чем сознаваться,
Что не признавать,
Но никогда расплавленные двери
Души своей
Не открывал друзьям.
Предоставлял лишь любоваться в щели,
Высказывать досужие догадки,
Грустить,
Смеяться,
Издеваться сладко.
Какой там свет?
И что твориться там?

Еще имел он странную способность.
Он создавал себя по мелочам.
И вылепив ненужную подробность,
Всех уверял,
А чаще верил сам.
Потом,
Когда ему надоедало,
Опять крушил творение свое.
И каждое крушенье завершало
Его очередное бытие.

Он строил лестницу,
На каменных ступенях
Чертил придуманные имена.
Тот - был мерзавец,
Этот- светлый гений.
И каждый его чем-то дополнял.

Он был из всех их соткан паутиной,
Он примерял их маски на себе.
Он был их духом,
Богом,
Был их сыном.
И сам за них терзался на кресте.

Он создавал свой Мир.
А Мир был рядом.
В пустом окне недвижимо летел.
Каким безжалостным,
Каким холодным взглядом,
Он на его художества смотрел.