Заяц

Однажды Александр Пушкин,
Взыскуя родственной души
И маясь в северной глуши
В руках судьбы своей игрушкой,
Решился как-то сразу вдруг
Поехать в город Петербург.

Едва он выехал, как заяц,
От страха бедный весь дрожа,
Поэту путь перебежал.
И белокурый иностранец
На цель наставил пистолет,
И пал поэт во цвете лет.

Бежал бы он другой дорогой,
И был бы не такой итог.
Поэт бы очутиться мог
Среди друзей, и слава Богу:
От клеветы пудовых гирь
Его укрыла бы Сибирь.

Там Кюхельбекер или Пущин
Ему не дали бы пропасть:
Не разыгралась бы там страсть,
Как в светском обществе гнетущем,
Где был бы первым из повес
Убийца Пушкина Дантес.

Не написал бы “Смерть поэта”
Другой талантливый поэт.
Держать бы не пришлось ответ,
И не погибла б жизнь и эта.
И не увидел бы Кавказ
Его ни в тот, ни в этот раз.

И Достоевский бы не тронул
Тот самый злополучный шкаф.
Монарху должное воздав,
Опорой послужил бы трону.
И вряд ли пушкинская речь
Толкнула бы до срока слечь.

Гемофилией был наследник
С рожденья, бедный, поражен.
Распутин лез как на рожон,
Чтоб не служить в глуши обедни.
Как тот нелепый заяц, он
Случайно опрокинул трон.

Все так же мчатся зайцы эти
И в этом деле знают толк.
Им позавидует сам волк.
Повсюду расставляют сети.
Ни власть, ни гений не спасет.
Не знают люди, что их ждет.