Беда

Есть боль незаживающих ран. Есть.
Нет лекарей, их лечащих. Нет.
Застывшее счастье на снимках есть.
Застывшего горя на фото нет.

Ты помнишь тот день? Будешь помнить всегда? Да.
Я не забуду ее глаза..
Без слез и без мыслей, не видя боль.
Она уже была не со мной..
Она уже была на пути..
Не понимала моих «прости».

А я не верила до конца
В неизбежность ее конца.

Жила надеждой, ждала врачей
а Он обозначил уже ничьим
ее пространство и генокод,
И задал другого рожденья год.

А может Он отпустил грехи
Хотя какие ее грехи…

Как трудно.. и не попросишь помочь..
Так значит в душе твоей полночь? Ночь.
В те дни был совести бенефис
Игралась сцена - мученье - дефис…

А что же сны? Остались ведь сны..
О, да, они ею всегда полны,
Они так живы, они со мной
На ночь они заглушают боль.
Они не веха и не рубеж,
Не сцена – где совесть и не манеж,
они лишь остров былых времен
Их смысл понятен ..и потаен.

Известно, чтоб лучше познать нам счастье,
спущено в противовес несчастье.
А если счастье – каприз Морфея ?
То пробужденье в сто крат больнее…

Я поделила всю жизнь на части,
На то что до.. и на то что после,
но каждый раз покупая продукты,
беру ее любимые фрукты.

Я часто вижу лицо родное
в толпе. Видно сердце бедой больное
никак не может с бедой смириться
Нет сил навеки с нею проститься.

Забыть ее руки, лицо и голос
В ее объятьях – щека и волос.

О, боже! к тебе обращаюсь снова
Я знаю, просьба моя не нова,
Нет, нет .. не забрать мою боль утраты,
Просто перевяжи стигматы.