Поэт

В каком-то городе забытом, едва найдёшь его на карте,
Где жизнь людей заела бытом, история случилась в Марте.

В один весенний день погожий, шёл человек ступая в лужи,
Такой же, как и все прохожий, такой же, как и все, снаружи.

Но под прикрытием одежды, душа его рвалась в поэты,
Храня в себе тепло надежды, он шёл и сочинял куплеты.

Слова сплетались, как узоры, он их бубнил себе под носом,
Прохожие кидали взоры, с непониманием и вопросом.

Что за чудак? Наверно болен, раз говорит он сам с собою.
А он был счастлив и доволен, своею жизнью и судьбою.

И всё бы было бы отлично, но помешал поэт кому-то,
Решили им заняться лично и дело провернули круто.

Писали на него бумаги и отключили свет и воду,
Воздействовать пытались маги, что дурят голову народу.

Но скоро в городе далёком, всё стало тихо и спокойно,
И в переулке одиноком, поэт покинул жизнь достойно.

Когда нашли его поэмы в пустой, заброшенной квартире,
Исчезла суть самой проблемы, ведь чудакам есть место в мире.