Здесь нет того, чего мы ждём,
И вовсе ждём мы не того.
И пусть у края нет конца,
Конец не может быть без края.
Любовь есть то, зачем живём,
Хотя живём мы не за то.
И, может быть, пройдут года,
Когда умрём, того не примечая.
Умрём, быть может, через век,
Оставшись вечно молодыми.
Растопим верою весь снег,
Мы те, кто был собой самими.
Сонет 1
© Copyright: Владимир Прудаев, 2007
Свидетельство о публикации №107122003542
Свидетельство о публикации №107122003542
Рецензии