Поклон художнику

Я жил взахлёб, и твёрдо верил –
Во всём достигну славы звёзд.
Но вот художник мне доверил
Палитру, краски, кисти, холст

Предупредил, что я рискую,
Но я уже спешил творить!
Я в ночь вошёл, как в мастерскую,
Где всё должно мечте служить.

Без мук, без страха, без эскиза,
Я краску взял на колонок.
Я был уверен: Мона Лиза –
Ещё не верх, не потолок.

И мир забился, вырываясь,
Воображеньем взятый в плен.
Душа безумная металась
В переплетеньи жарких вен.

Меня пронзало предвкушенье
Шедевра, чуда. Божества!
Казалось, истины мгновенье
Вот-вот откроется с холста.

Но краски мне не поддавались,
Рука дрожала, холст был мал –
На нём никак не умещалось
Всё то, что я любил и звал…

Вошёл рассвет сквозь вязь растений.
На холст пролился солнца лак…
И стало ясно – я не гений.
Я жил, как мог, а мог не так.

Но я смогу! Я всё познаю!
Я у сомнений поучусь.
Ночь не потеряна, я знаю:
Придёт художник – поклонюсь.