Он...

Сияющий навечно,
Возникший ни почем,
Он где то здесь наверно,
Витает над плечом.
Наверное, он Добр,
Красивый ликом он,
Он бесподобен,
Вежлив,
И думает о том,
Что так неверно быстро,
Забыли мы о нем.

Он не грустит,
Зачем же?
Он лишь взмахнет крылом.
Покинет нас.
Навечно?
Не знаем мы о том...


Рецензии