Воздыхатель

Я не поэт, но всё же «не от мира».
Моё оружие – перо и лира.
Бумаги лист – любезный мой посредник –
впитал мои рифмованные бредни
по воле Вашей ли, Господней,
чтоб Вам их донести сегодня.
И мне от Вас довольно будет взгляда,
чтобы понять – опала иль награда!

Заранее предчувствую упрёки
за эти необузданные строки.
Отведав вдохновения вино,
я написал бы красочнее, но
не для меня изысканный напиток
готовят музы.
Сколько же попыток
я совершу, чтоб в росчерках пера
Вас взволновала слов моих игра?

Увы, я безнадёжно старомоден,
мой жалкий опыт из числа пародий
на те века, когда высоким стилем
мужчины дам в смущенье приводили…

Но Ваша прелесть вряд ли потускнеет,
коль я украдкой восхищаюсь ею
как верный пёс, что на цепи скучая,
в хозяйке ласковой души не чает.

От Вас ответной нежности не жду,
дабы остаться с разумом в ладу.
И, может быть, ни взгляда, ни улыбки
не получу.
Но право на ошибку
мне за собой позвольте сохранить.
Вдруг, всё же не прервалась нить,
что натянул меж нами Купидон
к взаимному желанию сторон.

P.S.
Я Вас смутил, но сам смущён не мене.
Целую руки, преклонив колени.