Потом бы ещё...

(пафосное)

Да, если б вы только знали, как собственно больно,
Стихами бьёт ветер наотмашь в твоё же лицо.
Как веришь в ту боль и страдаешь и ищешь безвольно,
И просишь кого-то: довольно, не надо, ещё...

И строчку за пояс заткнув, не даёшь ей родиться,
Пожить первозданной, хоть пару счастливых минут.
И всё небывалое тут же безжалостно чистишь,
И в прошлое время всё также перерифмуешь.

И знаешь суровость вопроса и твёрдость ответа,
Что время песком через пальцы всё время течёт.
Что стих - это слёзы поэта - не стоит монеты.
За цену поэта не купишь ни хлеба, ни кофе.

И выдохнув, пишешь, а кровь по губам почитала.
Надрыв завернёшь, голяком, в пятикронный сонет.
Мечтаешь, когда уж нам с неба хоть оду подарит?
Бермудский один треугольник не тает на нет.

Креста на них нет, на стихах, как и не было веры.
В них - толика скорби и та навсегда заперта.
Напишешь скорбинку и тут же в стаканчике тенью
На первом же слове, как плахе случайно пропал.