Побег в никуда с широко закрытыми глазами

Ночь. В темной затхлой комнате сидит человек. Его глаза закрыты, и только хриплое дыхание разрывает сумрак, царящий в углах, среди понурых стен покрытых, словно коростой, старыми обоями и пожелтевшей штукатуркой.
Плечи его опущены. Он едва слышно ругается… На себя ли, на судьбу – неизвестно.
Темным плащом его укутывает тоска, злость на свое несовершенство и ущербность.
Кто он, этот человек? А может и не человек вовсе – так, досадное недоразумение, ошибочно именуемое Венцом Творения…
Насколько же все относительно – его жизнь, наполненная красками и запахами, другим кажется стылой и серой.
Почему?
Наверное, он сам бы хотел знать ответ на этот простой по своей сути вопрос.
Только в этой комнате человек может дать волю чувствам, сбивая слова в тугой комок, криком разрывая тишину и неспешный ход событий. Может, это дозированое безумие?
Внутри каждого из нас есть похожая комната – разнятся лишь интерьер и цели, приводящие нас туда… Кто-то отдыхает от въевшейся в самое естество маски, которую он вынужден носить на людях; кто-то хочет выговориться, не боясь быть превратно истолкованным. Мы живем в мире иллюзий, даже наедине с собой не открывая истинных помыслов. Даже себе!
И это пугает. Насколько долго может длиться эта несуразная пьеса, именуемая в простонародье «реальной жизнью»?
Возможно, стоит рискнуть и отпереть эту потаенную комнату, становясь самим собой? Дернуть истертую ручку на себя, с криком: «Эй! Выходи!».
И бесстрашно шагнуть в проем…