Я долго искал ее во мгле,
Писал и стихи ей и прозу.
Она пришла на могилу ко мне
И разложила розы.
Бережно так, лепесток к лепестку,
Чтобы лежали красиво.
Чтобы достоин был натюрморт
Того, кто писал картины.
Я любовался ею, когда
Она занималась цветами.
Юность ее была как вода
Струящаяся между нами.
Она была ко мне так добра
Пела мне целыми днями
Я не хотел ей ни капли вреда,
Когда наслаждался цветами.
Я окунался в них с головой,
Я извлекал из них нежность.
Она ж огорчалась, видя с утра,
Что цветы потеряли свежесть.
А я любовался ею, когда
Она занималась цветами,
Но совесть ее была как стена
Воздвигнутая между нами.
И вот на могиле сидит, стара
И штопает. Капают слезы.
Жаль... Никогда не узнает она,
Кто ворошит ее розы.
Читая Маркеса
© Copyright: Мадемуазель, 2007
Свидетельство о публикации №107121802318
Свидетельство о публикации №107121802318
Рецензии