Вином не пачкайте поэтов.
им снега, льда и что-нибудь
такое эдакое эдакое,
чтобы кольнуло в мозг и грудь!
И чтобы ни один зевака
не усомнился - он больной,
иль опустившийся бродяга,
тогда поэт ты - вот такой!
Исполнить гимн под шелест первой,
чуть раскрывающей рот "Я"
пушистой поговорки вербы:
-У нас сегодня что, зима?
Ответа жимолости глупой:
Зима, но мокро, как весной.
Смородины поддак:
-Голуба, ты почки-то свои закрой.
Ещё не вечер петь весною,
Озябнут молоды ростки.
А, кто на озеро со мною?
По льду распустятся носки,
песок - злопамятное царство,
черти на нём иль не черти,
а всё одно - забудет братец,
как по нему бегут нагие.
И лишь вода - само упрямство,
достанет памяти кусок -
и накупает так, что кладезь,
как летом окунёт в тепло.
Похоже? Ну немного нет лишь.
А присмотрись, так вроде так.
Люблю я в декабре, как в лето
в воде хоть что-то полоскать!
Испуг для декабря!
© Copyright: Парамонова Вера, 2007
Свидетельство о публикации №107121801740
Свидетельство о публикации №107121801740
Рецензии