Памяти моего погибшего отца

 


 О, если б я могла узнать,
 В тот час далекий, час предельный,
 О чем еще успел сказать
 Отец мой, раненный смертельно.

 Была ли хоть одна душа,
 Что, сожалея молча скупо
 Понять пыталась, что сказать
 Спешат бледнеющие губы.

 Всего лишь миг, иль долгий день
 Он задыхался лютой мукой,
 Любимой призрачная тень
 К нему протягивала ль руки?
 
 Поземкой ветер ли шумел,
 Иль воздух плотным был от зноя?
 О чем он в смертный час жалел?
 Какую мысль унес с собою?

 Быть может, вспоминал с тоской,
 О туго связанном комочке,
 Что перед самою войной
 Так важно величалась дочкой.

 И на последнем рубеже,
 Где быть пред не быть отступало,
 Что им не встретиться уже
 Сознанье четко отмечало.
 
 А может, было все не так.
 И раненный солдат не верил,
 Что в бешеном огне атак
 Сегодня след его потерян.

 И он мечтал, что день придет,
 Наступит миг заветной встречи,
 Жена к груди его прильнет,
 А дочку вскинет он на плечи.

 1966 г.