Он играет в сабвее на скрипке,
И звенит за аккордом монета.
Пряча грусть, как удачу, в улыбке,
Когда знаешь решенье билета.
А на улице жаркое лето,
Но его не согреет лучами,
Солнце с неба, что прячется где-то
За крутыми горами ночами.
Он играет и шепчет невнятно,
Что-то схожее очень с молитвой.
И откуда он здесь, непонятно,
Со щекою, пораненной бритвой.
Он из скрипки смычком, без надрыва,
Извлекает прекрасные звуки
И летят, словно камни с обрыва,
Его сильные, добрые руки.
Он играет, но дымка печали,
На глазах, словно памяти метка.
Он уехал за дальние дали,
Где вращается жизнь, как рулетка.
И стераются пальцы до крови,
Онемев, но не чувствуя боли.
А его неподвижные брови,
Верный признак несломленной воли.
Скрипач в сабвее
© Copyright: Ося Некрасова, 2007
Свидетельство о публикации №107121500574
Свидетельство о публикации №107121500574
Рецензии