Всегда смущаюсь, когда он приходит...

* * *

Всегда смущаюсь, когда он приходит, комкаю салфетку в руке, начинаю говорить невпопад…
С трудом прощаюсь, неловко целую в щёку, и – понимаю что не могу оторваться… А он знает всё это и, кажется, даже рад. Смотрит глазами маленького мальчика, светлоголовый, непутёвый, родной… И стыдно, словно я наглая взяточница, требую выбора – подарить ночь любви, или убираться сейчас же домой. И курю, выпуская дым тонкой струйкою в потолок, оттягиваю при каждой встрече самый главный разговор – о нас, а нас-то и нет… Так, пародия – на танец, на песню, неудавшийся контр-данс, один из партнёров повредил связку, второй не остался рядом и дотанцевал всё сам. Борюсь в себе – превращаюсь в занозу, сыплю скабрезности, колкости – вот тебе, шах и мат! Постфактум удивляюсь собственной стервозности, и понимаю – да он-то в принципе, и не виноват…
Так случилось, сложился паззл – но одной, самой важной центральной – сердечной – частички нет. Думаю часто, смотрю фотографии, пишу стихи и ночами выхожу в интернет.
Он прочитает. Позже. От бессонницы и бессилия шатаясь по чужим дневникам, и подумает – какой бред… Ни слога, ни строф, и ни ритма… Какая из тебя женщина, милая, такой и поэт.
И я это знаю. Смущаюсь, когда он уходит, и крик протеста давлю внутри себя, как виноград.
Не останавливаю, не прошу невозможного, да и возможного тоже… Он благодарен за полученную свободу, и, надеюсь – хотя бы этому рад…




(15.12.07)