Меня поэты признают поэтом,
Но не зовут к себе при этом.
И не читают мне своих стихов,
Припоминая давности грехов.
Я как родился,сразу стал марать тетради,
Не для души,а лишь порой забавы ради.
И жизнь меня лишала разного порой,
Гоня в кривой литературный строй.
Так что ж вы пишущая братия-
Скупитесь для меня вы на свои объятья.
И мне на веру только грамм свинца,
Да кость из съеденного критиками холодца.
Весь мир следит за талостью надежды,
Стихами подтираясь как и прежде.
И голосует ямбом за хорей,
Людьми за самых нерифмуемых зверей.
А тучность вяло отделяла мясо от костей,
Да так что маялся в гробу сам корифей.
И подло все ж таки обедал меж гробов,
Седых умов и сгорбленных чубов.
Которые лишь будут упомянуты
В конце страниц...,
Где авторы помянуты
Строкой,без всяких лиц.
Критикам
© Copyright: Курдяпин, 2007
Свидетельство о публикации №107121503250
Свидетельство о публикации №107121503250
Рецензии
так продолжай, не обращать внимания
поверь, ты нуждаешься в признании.
зачем тебе объятия их, словесные лобзания.
они пусты, в них нет ни доли понимания
Александр Владимирович Потапов 16.12.2007 04:30 • Заявить о нарушении
поверь, ты нуждаешься в признании.
зачем тебе объятия их, словесные лобзания.
они пусты, в них нет ни доли понимания
Александр Владимирович Потапов 16.12.2007 04:30 • Заявить о нарушении
Быть может так,
А может всё иначе,
И каждый критик и остряк
Мечтает о другом не плача
Курдяпин 18.12.2007 13:17 Заявить о нарушении
А может всё иначе,
И каждый критик и остряк
Мечтает о другом не плача
Курдяпин 18.12.2007 13:17 Заявить о нарушении