Крохотное семя

Парит наш Моцарт, словно на экваторе айсберг.
Музыке внимает оком нутряным Алёна Вайсберг.

Тянет тему из скрипок, флейт и вспышек лесов,
Из снов подкинет кадмий,бирюзу и медных оков.

Мотает радугу в смертельный чёрный клубок,
Трёт спиной акушеров о ладони страстный ожёг.

Крохотное семя выдоит из буйного свежего слова,-
В результате выходит полова, полова... полова...

 

пародия на стих Алёны Айсберг

Кода
http://www.stihi.ru/2007/10/17/562

Музыка звучала внутри: Фредерик Шопен, Ференц Лист.
Моцарт над землёю парил, Людвиг Ван Бетховен - на бис...
Трели флейт звенели в ушах, скрипки тему страсти вели,
Плакала и пела душа, впитывая "Грёзы любви".

Осень восхищала глаза красками "горящих" лесов.
Пурпур, кадмий, медь, бирюза - цветовая гамма для снов.
Заново училась смотреть, различать оттенок любой,
И сияла радугой смерть, если не дано быть с тобой.

Запах оказался родным, от прикосновений - ожог.
И воспоминанье спины о ладонях - в танце - свежо.
Крохотное семя из слов буйно расцветало в душе.
Ты - отец для сотни стихов и моей любви акушер.

До тебя почти как до звёзд. Космос неистраченных чувств.
Сублимация в полный рост: от любви стихами лечусь.
Потускнели краски вокруг, угасают солнца лучи.
К тишине прислушайся, друг: музыка моя не звучит...

Алёна Вайсберг 12.12.2007 00:21