Снег

Снег.
Сыплется. Вьется и кружится в душе.
А на столе горит свеча. Ей не расплавить ни снежинки. Она горит и ее маленькая глупая сфера света – так нужна.
Пока она горит, есть еще нечто… что-то держит меня от того, чтобы уснуть и проснуться другим.
Может быть это музыка – она льется вокруг, льется в меня. Вместе со свечей, не давая снегу коснуться моей кожи.
 
Вчера я принял осень. Увы, лето, и твое время не бесконечно.
А сегодня пошел снег.
Прости, осень, - я отдал тебе лиш один день.


И вот, свеча догорит, и огонек бессильно захлебнется в лужице расплавленного стеарина.

«А снег не знал, и падал» Падал на остатки взрывов и пожаров. На поседевшие кострища. На оброненный фонарь. На брошенные впопыхах пляжные полотенца. Снег плавно и незатейливо кружится над моей головой и над сердцем. Моя осень впустила его ко мне.
Призрачно чистый, он опускается на зеленые еще ветви, заставляя сомневаться в реальности всего происходящего.
Я без страха улягусь на его стерильное покрывало. Я позволю ему лечь на меня анальгезической прохладой.
Утром я проснусь, обросший теплой шкурой, на планете «Зима». И, забыв уже лето, взбив лапой свежий сугроб, издав рык, который не взволнует снежную пустыню, пойду по белой целине.
В поисках следов, которые выведут меня из белого безмолвия.