Моя любовница Осень

Осень… Есть в этом времени что-то волшебное… Листва меняет цвет с нежного изумруда на пафосное золото. Душу бередят иные, нежели летом мысли… Порывы холодного ветра напоминают о минувших бедах, а бесконечные ливни горьки, как слёзы возлюбленной.

Что несёт мне осень, кроме печали , одиночества, сердечной боли? Да пожалуй ничего. Но я не переживаю по этому поводу. Я ценю эту сладостную грусть. В конце концов я всегда был один. Пора бы и привыкнуть.

Привычной болью на погоду отзываются некогда сломанные кости. Не хочется есть, да и сон не приносит желанного облегчения. Словно глотаешь капсулы, туго набитые самим временем.

И хотя длинная грива моих волос ещё не покрыта серебрением, внутри я чувствую сварливую, кашляющую старость. Именно она мутью скептицизма заволакивает мой взор. Именно она с готовностью отвечает на зов золотой королевы, Осени.

Улыбаюсь. Мне ничего не остаётся, кроме как вспоминать. Вспоминать девушек, которым так и не смог понравиться, паршивых знакомых, продавших меня, и добрых друзей, которых осталось так мало.

Я чувствую как по правой щеке пролегла мокрая дорожка непрошенной слезы. Пусть. Вокруг льёт дождь. Волосы и одежда насквозь промокли, но я отнюдь не спешу домой. Хочется тепла, или просто напиться. Не хочется думать о завтра…

Принято считать что мы, мужчины, никогда не плачем. Но это не совсем так. Или даже совсем не так. Просто наши слёзы видят лишь угрюмые стены, окружающие тишину неубранных комнат, когда мы остаёмся одни. Или вот безлюдная трамвайная остановка в беспросветный осенний дождь, когда тёплые слёзы не отличить от холодных капель, щедро даримых серым небом.

Небо… Небо цвета свинца, и выглядит свинцово тяжёлым. Любой из заслуживающих счастья наверняка знает, что врядли получит его. Тогда осень в душах в общем-то не злых людей, но очень одиноких, длится целую вечность, не прекращаясь даже в июльский зной.

Ну а сейчас вот, осень не только внутри меня. Она безраздельно властвует вокруг. Осень… От которой не уйти… Осень… Она ведь не несёт в себе тоски изначально. Она элементарно выворачивает наизнанку наши озябшие души, заставляя их мёрзнуть на холодеющем ветру. По лицам хлестают пёстрые листья, нещадно сорванные с уснувших деревьев. И сутулятся спины, терзаемые безразлично-холодными ливнями.

Осень! Будь ты женщиной из плоти и крови… Я отдал бы душу, положил бы жизнь, да и не только свою, ради того, чтобы просто быть рядом с тобой. Целовать твои пышные, такие тёплые губы, нежно касаться упругой груди… Осень… И ты бы меня не бросила…

Так может я и впрямь фаворит этой печальной ало-золотой красавицы? Что же, я всегда с готовностью принимал твои холодные, немного неуклюжие ласки. Ласки, длинною в три месяца.

Я не стыжусь той слезы в хмурый дождь. Так же, как должно быть не стыдился бы показать свою слабость пред той, которая меня любила… Когда… Когда же меня наконец не станет… Я… Я хочу обратиться холодным ветром, швыряющим листвой во славу Осени. Чтобы навсегда остаться с нею. Голос стал бы гулом в проводах, прикосновения стали бы призрачными. Я превратился бы во фрагмент того мира, упоённого печалью… Мира слёз, расставаний, непрекращающихся дождей. Фрагмент осеннего мира. Кто знает? Может тогда я наблюдал бы, как кто-то другой, но такой же одинокий, молча сжав кулаки жил моими чувствами…