О смертельной жизни
Смог Ангел бы писать стихи, по крылышки забота
Не поучительная страсть, а мытарства изжога
Мы не теряем дальних никогда
Грешим покуда мочи , полуслепые иногда
И плачь наш в корне
А горе, только слово, его поить слезами
И люминаловы объятья лишь помогают находу
Себя утопленном в снегу
В таком искристо-теплом по Каевски бездомном
Ласкать зеркАла Герды
С листа читая Верди и Листа , все ль в нашей жизни чисто?
Чье томное запястье не было сжато грубой волей
И поневоле сдавались мы не Лермонтова "Демону"
Идем мы не своей дорогой, полем
Протоптанное викингами, скифами долу мы признаемся
а жаль...
Свидетельство о публикации №107121403240