Ода молоку или сказ про домового

В мозгах засела страсть к спиртному.
Стакан ношу всегда с собой.
Не удивляюсь домовому,
Когда случается запой.

Его я вижу во плоти,
Сижу смотрю в его глазёнки,
А что там может быть - потёмки.
Ведь кто он – бедный раб тоски.

Вчера полночи говорили,
Он объяснял мне как у них.
Недавно говорит, мол, пили,
Сообразили на троих.

Но утром нет у них похмелья,
И организму, мол, легко.
Ведь пьют они другое зелье,
Не водку иль вино, а молоко.

И хитро глазом так моргает,
И достаёт большой пакет.
Стакан мне полный наливает.
Нельзя не выпить - этикет.

Я выпил залпом всё что было,
И треснул надвое стакан.
Однако ж даже не стошнило,
В башке ж рассеялся туман.

Ушла куду-то боль похмелья
И на душе всё хорошо.
И понял я, что лучшим зельем
Всегда являлось молоко.

Но чтоб не нарушать традиций,
Его я «нашим» угостил.
И сразу он дошёл, до этих, как его, кондиций.
Что делать ведь такого он ещё не пил.

Стакан он выпил свой до дна
И стал такое городить.
Мне не давал он спать дня два,
Всё умолял ещё налить.

Теперь я порознь с алкоголем,
Его я вдоволь уж наелся.
Пью молоко, судьбой доволен,
А домовой куда-то делся.

Но иногда мне по утрам
Вдруг слышится предсмертный вой.
И кто-то просит всё, налить сто грамм.
На голос, вроде домовой.