поэт

О Боги, вы оставили меня на дне,
Без кошелька, друзей, лишь с вечною печалью,
Пусть пьяницы твердят, что истина в вине,
Моя же истина всегда была в ударе.
Удар мой меткий настигал врага,
Он, пропивая унижение свое в трактире,
Мечтал меня увидеть дурака
На виселице, плахе, иль в могиле.
Но я поэт!! Я не боюсь врагов,
Мои слова вольнее вольной птицы.
 Пускай они моих боятся слов,
Сильнее чем ножа убийцы.
Но непокорный дух мой и свободный слог
Ни богачам , ни дурням были не по нраву,
 И те желая тайно чтоб я сдох
Мои слова глотали молча как отраву.
А я опять кривлялся, словно шут
И резал правдой вязкость серых будней.
И пусть меня кругом клянут,
Ханжам и трусам объявил я бунт.
Но те мерзавцы в пламенной надежде
Чтоб языком своим я подавился,
Вместо цветов мне присылали смерть,
Чтоб в ад скорей я провалился.
Но в этот раз, от смерти ускользнув,
И как всегда на пару дней засев в подполье,
Я понял, что на этот раз не неудачник и не трус
Меня мечтает загноить в неволе.
Но и сейчас, скрываясь от погонь,
Молчать не буду, опасаясь смерти,
Прошел я воду и огонь,
И мне ль теперь бояться мести??
Но даже если мне заказан путь
И я исчезну скоро без следа,
То мою правду будет жестко гнуть
МОЯ МОГИЛЬНАЯ ПЛИТА!!!