Пустая обложка, белы и страницы

Пустая обложка, белы и страницы
И чьих-то усилий на пару листов
Очередной, безыменный сборник стихов,
Скрывающий только ненужные лица.
Один из десятков, а может из сотен
На деньги от них не купить тетради,
Но смысл не в прозе, чего это ради?
И кто объяснит, на что каждый годен.
Кто должен писать: продавец или гений
Не всякий талант своё место займет
И ладно, что путь не всегда лежит брод
Не станут ли мысли слоём удобрений?
Сколько напрасно исписанных слов
В себе утаили немые блокноты
Сколько истерик, терзаний до рвоты
Нашли свои урны и пламя костров.
Поэт – вольный зритель с упрямой душой,
Для истинных, кровь заменяют чернила
Откуда возьмутся так нужные силы
Когда любой стих неприемлем толпой.
Грустно оставить лишь надпись на стали
Прожить девять сроков и знаться в кругу
Стареть безмятежно в затхлом раю
Одиноко в ночи роясь в печали.
Кругом глубина и мой путь свободен
Я счастлив вписать своё имя в столбец
И стать черной краской, четко вконец,
Одним из десятков, а может и сотен…