Слово

там, где рассветы бледны и скучны,
там, где закаты выглядят плоско,
в кровь души сбили в каменьях речных
бедные дети из талого воска...

бледная, в рамке, тетка-луна
их успокоить не может страданий,
жуткие дни их и ночи без сна
в темных глазницах проклятых зданий.

чем одарила их эта земля ?
это душа, медный грош и березка...
ведь умирали в бездушных полях
бедные дети из талого воска...

мир купить этот - им хватит гроша,
но не купить им то самое слово...
как им здесь жить, им самим и решать -
мы им противны... и это не ново...

ведь не хватает любви сироте !...
пусть не хватает им внешнего лоска,
они так прекрасны в своей доброте -
бедные дети из талого воска...

их успокоит шелест берез,
сказку расскажет, было бы ново...
но, среди слов этих, как среди слез,
вдруг не окажется слова такого...

плакали звезды ночные навзрыд,
слезы роняя в рек темную воду...
не понимая всех правил игры,
вряд ли кто сможет исправить природу...

грустно кивали березы им вслед.
они уходили, теряясь в рассвете...
в скучных рассветах множество лет
ищут то слово несчастные дети...