А быть ли лету...

 

Жене,
с любовью

Тебе, подружка, восемьдесят лет.
Давно ли отмечал свой юбилей я?
Уже и твой пришел ему вослед,
Свои права вполне на то имея.

За шесть десятков с лишним лет назад,
В учёбе рвенье совмещая с ленью,
Однажды я зелёные глаза
Увидел вдруг, и девичьи колени...

Глаза - любовью были зажжены.
Колени - память всё в мозгу сличала,
Бесхитростно были обнажены,
Но девочка того не замечала.

Студенческих танцулек ветеран,
Партнёрш менявший лишь из любопытства,
Я сладость ощутил душевных ран,
Нанесенных невинности бесстыдством.

Тогда и мыслью был пронзён одной:
Из всех прелестниц, а их знал не мало,
Мне будет эта, лучшая, женой
Где б ни был я, во что бы то ни стало!

И всё сбылось. И нету "надцать лет".
Все восемьдесят. Никуда не деться.
И разве в сон порой струится свет
Из скрытого всей зрелой жизнью детства.

А страсти, юность, время - всё течёт.
Весна уже в пути, - а быть ли лету?
И что меня стихи писать влечёт?
Порой и сам не нахожу ответа.

Нет, вот он, есть - любовь моя к жене,
Которой был судьбою препоручен,
Её ответная, детей ко мне,
И лондонской и портландской правнучек.

02/20/04
USA