Вера без головы

Где-то в прошлом столетье (какой же был год?)
посмотреть на закат или встретить восход
шли по полю, а может быть, мимо ручья
два подростка и взрослый в больших кирзачах.
На одном валуне ненадолго присели,
а потом неожиданно окаменели.
Разговор двух мужчин затянулся, а с краю,
восхищённо застыла девчонка простая.

Кто был взрослый? Мы делаем вид, что не знаем,
хоть высокий сапог хорошо узнаваем.
Мог ли быть человек самым худшим на свете?
Даже если и мог, но ведь рядом-то – дети!
И никто и ничто не сразило на месте
разрушителей статуи праведной местью.
А девчонка не плакала и не бежала,
только чуть поплотнее в товарища вжалась.

И не вспомнить лица пионерки-девчонки,
той, что звонче других распевала речёвки,
той, что было "не больно" от ласки асфальта,
той, что знала, чем скрипка отлична от альта,
той, что ты защищал, той, что крикнула "врёте!",
что забыла лицо отвернуть на расчёте.

Не сравнить ту скульптуру с Венерой Милосской.
Кто-то скажет, что пошло, кто-то скажет, что плоско,
только мне их фигуры дороже и ближе,
чем любые шедевры в Москве и Париже.

Сентябрь 2007