Подземных веток пыльно-серый вкус,
Глядит со стенок Пенелопа Круз.
А будний день вновь тянет за петлю,
Как инвалид, суёт под нос культю.
Не пересадках станций кольцевых,
В ожесточенных схватках локтевых,
На эскалаторах шлифую мозг,
И берегу своих ботинок лоск.
Дверей и турникетов длинный ряд,
Передо мной захлопнуть норовят.
И на табло опять минуты врут,
Чтоб кто вошел, навек остался тут.
Я в дрёме еду, думаю, живу,
Не просыпаясь, постоянно жду.
Что между днём и ночью на пути,
Меня попросят, вежливо, сойти.
Подземных веток пыльно-серый вкус...
© Copyright: Владимир Грибакин, 2007
Свидетельство о публикации №107121002957
Свидетельство о публикации №107121002957
Рецензии