Красный день

Красный день переплавился в черный... Ночи не было... Не было утра, и люди не спали, напряженно следя за красками неба, ежась от внезапных порывав ледяного ветра, кашляя от проникающей в легкие гари... Пахло розами и тленом... Старый Хмур, сгорбившись, одиноко сидел на замшелом пне, молчал – и только время-от-времени встряхивал крыльями, осыпая падающий с неба пепел...
Я подошел к нему и сказал несколько слов на арамейском диалекте... Старый Хмур, не открывая своих серебристо-прозрачных глаз, скорбно кивнул мне, прощаясь, – и я ушел... Я ушел в сторону дымящегося горизонта, на верную гибель, но подальше от замученных бессонницей людей, от болота, которое превращалось то в пустыню, то в кратер вулкана, от Старого Хмура, видевшего на своем веку и розовые, и голубые, и желтые дни... О если бы я мог уйти совсем! Если бы я мог забыть этот пепел на крыльях, эти молочные ладошки умирающих младенцев, этот черный барельеф горя...
Если бы я мог простить...