Подражая Маяковскому

Говорят, что у кошки девять жизней.
Это не так.
Надо жить один раз, но ярко.
И я снова чувствую себя лишней.
Снова мрак!
Собирала осколки души – насмарку…
Одной мыслью я одержима вновь.
Больная…
Кусаю губы, прячу чувства, реву в подушку.
То, что со мной происходит, - не любовь.
Дурная…
Это просто расстройство психики, просто скучно.
Я слышала: ты тоже страдаешь. Из-за другой.
Зря, возможно,
Я пытаюсь строить мечту на осколках сердца.
А может, ты снова счастлив, но не со мной.
Мне тревожно…
Мечусь из угла в угол, мерзну, пытаюсь согреться.
Закрыла глаза, прикусила палец, сошла с ума…
Ни слова.
Это – временно. Это – временно. Это пройдёт.
По улицам с апломбом прохаживалась леди Зима.
Готова.
Живу – минутой. Дышу – секундой. Влюбляюсь – влёт.
Нужно жить так, чтобы потом было что вспомнить,
Чтобы сказали:
«Вот это яркость! А ну, повтори!»
И отпустили обратно: в мир непонятный, тёмный.
Изгнали…
Да, я знаю, что я ненормальная, не говори.
Я влюблена. Влюблена целиком, с головой.
Дотла
Сгорая в собственноручно разведённом костре инквизитора.
Я понимаю, что мне не суждено быть с тобой.
Но смогла
Сыграть сердцем «Любовь» пера неизвестного композитора.
Говорят, что душа бессмертна.
Возможно…
Вот только я живу, как в последний раз.
Да, я просто псих. Что, по мне заметно?
Осторожно!
Мне суждено сгореть – только не сейчас.