Письмо другу

Толяшка, друг мой, что ж, родимый,
Ну что тебе мне написать?
О том, что где-то на чужбине,
я продолжаю тосковать?
Но вряд ли тебе это нужно,
моя печаль, мой писсимизм.
Давай ка лучше выпъем дружно
за погребённый коммунизм.

За погребённые науки,
что изучали ради скуки.
За наши юные года,
которые мы расшвыряли,
и всуе много потеряли,
не взяв по сердцу ремесла.

За наших преподов, которые
были строги к нам без нужды,
неважные психологи
и педагоги неважны.
За наше гнёздышко - общагу,
пчелиный, нет, осиный рой,
и нашу вечную браваду
перед толпой - уже Герой.

Бомбить товарные вагоны,
срывать шапки с мужиков.
На дачах учинять погромы,
в общаге создавать притоны
и ужираться до скотов.

Хотя я вскоре стал "на лыжи",
обагатив Советский спорт,
но интеллектом стал не выше
наших совместных корешков.

Мы очень малого хотели...
Скажи, мой друг, какие цели
тащить с рабочей проходной?
Остатки прошлого осели
в карманах не у нас с тобой...

Вот Брынциалов, Березовский,
Абрамович, Ходорок...
Короче, интеллект жидовский,
а нам, славянам невдомёк.
Хотя в народе ходят слухи,
что Ельцин тоже был не чист
и потому за ним по духу
пришёл, пусть бывший, но чекист.

Давай ка выпьем за удачу,
которая пришла не нам.
За не решённые задачи
житейских и семейных драм.
За наш Великий трудовой
рабочий класс,
что мы пополнили с тобой,
плебеев масс...

И горький груз вливая в глодку,
ты мысли тяжкие гони...
И как, мой друг, не говори,
так лучше умереть от водки,
чем от затянутой петли...