Родина, ты любишь только мертвецов,
а до живых, до нас, тебе нет дела.
Нет, он не смалодушничал, рванув курок,
а просто докатился до предела.
Так торжествуй товарищ из ЦК,
сегодня состоится вынос тела…
Ты долго ждал поэта похорон,
так наслаждайся смерти бледным ликом.
Лицо не исказилось страшным криком,
лишь матовым, холодным бликом,
Лег грим на столь знакомые черты,
И все же знай, его душа уже не здесь,
не в этой вязкой жиже мирозданья.
Она давно уже оставила страдать,
она теперь небесное создание.
А память о поэте на века,
Над ней не властны политические склоки,
Вам это заявляю свысока,
как заявлял товарищ Маяковский.
На смерть Маяковского
© Copyright: Романтэ Бушинский, 2007
Свидетельство о публикации №107120801318
Свидетельство о публикации №107120801318
Рецензии