Mari de Bourbon

Невыносимо видеть ваши руки,
они, мой Бог, ласкают не меня…
Я им прощу безумие разлуки
и лишь коснусь смятением огня…
Моей любви смятением огня…

Через сон, через два, через три
позабуду навеки;
ваших век красоту, ваших слов доброту
и печаль…
В моих странах текут равнодушья
солёные реки;
ну а в ваших – пустыня без слёз,
и меня вам не жаль…
И в далёком таком вновь прошедшем
несбыточном прошлом
я писал вам стихи с ароматом «Мари де Бурбон»…
Вы в любви мне клялись откровенно
и чуточку пошло…
Обнажая бесстыдство кружев,
но, извольте-с, пардон…

Я сегодня не паж, не слуга, не швейцар,
не поклонник;
а лишь ваш господин, и поскольку приказы мои…
Я прошу вас, мадам, отложить
на минуту ваш сонник;
томным взглядом пройтись по моей погрустневшей брови…
Там, на ней ваших пальцев тепло,
ваших губ сожаленье;
и незримое тленье того, что так тихо ушло…
Не молите меня, я не дам
ни пощад, ни прощенья;
только горечь отмщенья, таковое моё ремесло…

Не могу, мне б и вовсе не зреть
эти милые руки;
что ж они, Боже мой, ведь ласкают совсем не меня…
Ах, «Мари де Бурбон» -
аромат опьяневшей разлуки;
вновь во мне пробуждают любовь со смятеньем огня……