Про неё

Я пишу для неё стихи -
словно кровью по стёклам,
Но у неё много дел,
и она их редко читает.
Гениальные комментарии
в интернетовских окнах
Без её тёплых глаз
в виртуальных мирах
тают.

Я готов продать за неё
Америку с Амазонкой...
А её волнует,
сколько стоит какой-то учебник.
Чтобы мы повстречались
однажды
с этой нахальной девчонкой
Потрудился,
скорее всего,
далеко не один волшебник.

Она ни черта не ест
( но - не чтобы сберечь фигуру)
С трудом просыпается,
сонная едет в троллейбусе,
Когда болеет -
упорно не меряет температуру,
И постоянно сдаёт
свои бесконечные сессии.

Она считает себя
не самой красивой на свете девушкой,
Но соглашается с тем,
что она - принцесса,
В её глазах столько всего
перемешано -
Ангелы, демоны,
и счастье с частицей стресса.

Я обижаюсь порой
за её молчание,
Да так, что готово наружу
выскочить сердце,
Но она
за секунду моё укрощает отчаянье.
Я люблю её.
И куда мне от этого деться?