Прости...

Прости, но я тебе не посвятила, ни строчки в книге о любви своей.
Не потому, что не любила, а потому что ты другой,
Не потому что мы не пара, я не с тобой, не для тебя
Твои опасные повадки, а этот хитрый, ровный взгляд,
Твои нелепые желанья, твоя улыбка, голос твой
Мне это было так доступно и в тоже время ты чужой.
Тебя немного изучила, бояться стала, но любила.
Прощала боль себе, неловкость и страх остаться позади.
Попасть в коллекцию твою под номером 16.6.
Прости, что я тебя не долюбила, не добняла, не приласкала.
Твоей любви мне было мало, я чувства большего искала.
Искала…гладя твои плечи, в твоих глазах искала счастье.
А получилось только «здрасьте»!
Я не могу сказать слова, не знаю даже с чем сравнить,
Тот чувств порыв без предыханья и слезы глупые мои.
Порою правда без причины, но ведь за что-то я любила?!!
Любила плакать по ночам, не спать рыдая все в подушку,
И в ванне боль свою смывая я все любила-все прощала.
Не зная, что мне будет мало твоей правды, твоей лжи.