Будто смотрится фильм, или пишется повесть,
или Белая ночь заглянула в окно
за железную дверь, где сатиновый пояс
платье больше не держит на прищепочках нот.
На пол падает так, открывая прохладу
Отраженного так в зеркалах живота,
что неистовый плен животворного сада
затмевает морщинки у тревожного рта.
Ночь.
Но крутится фильм.
Повесть пишется туго.
Жадно бледный глядит на тела потолок.
Только капли стихов, просочась ниоткуда,
катят воды свои вдоль бушующих ног.
А наперсток пустой, палец нежно впуская,
от работы бежит...
Ах, напрасная ночь!
И глухая Луна золотым попугаем,
на кольце задремав, нам не сможет помочь...
Белая ночь
© Copyright: Олег Борисович Тарасов, 2007
Свидетельство о публикации №107120602671
Свидетельство о публикации №107120602671
Рецензии