Мемори

Часто вспоминается, что всё.
Был когда-то теплый летний вечер
На краю искусственного пруда.
Руки обнимали. Мерзли плечи.

Кутало молчанье нас, как плед,
Теплый, как из шерсти, очень нежный.
Я тебя стояла ниже. Укрывал
Ты меня от ветра так прилежно.

Боже мой, ведь был весенний пляж,
Где вода не доходила до коленок,
Где многоголосый детский смех
Поцелуям придавал смешной оттенок…

Знаешь, я ведь верю в Бога, в ад
(С раем-то вопрос еще открытый),
Лишь поэтому не думаю лететь
Вниз. А так бы – всё, и карты биты…

Мне не плохо и не хорошо.
Я – сосуд с отверстием на днище –
Сколько бы вина туда не лить –
Никогда не будет он насыщен.

Больно. Первый раз за много дней
Вся моя душа – одни осколки.
Я разорвана, разбита. Перешить?..
Может, Кто-то… Сам… Своей иголкой…

Я ведь сострадать мне не прошу,
Что свершилось – то свершилось. Неизменно.
 А еще я не прошу меня забыть,
Помнишь – я живу. И это ценно…

Счастлив – не заметно. Как должнО.
Не стихи – дурные эпиграммы...
Кто-то умный как-то произнес:
Плохо? Да. Зато стихи попрут,
 Как мухи
 из помойной
 ямы…