Мои искры превращаются в слова.
Мои чувства превращаются в движенья.
Моя нежность - как настольная игра,
Приводящая к оплодотворенью.
Мой уют тебя заставит трепетать
И искать себя в обрывках пенопласта,
Но лишь стоит солнце увидать,
Как становится так круто и так классно,
Что нельзя уже решиться наугад
Отвечать на созерцание трактовок,
От чего твой нежно-пыльный взгляд
Принимает вид больных формулировок.
И я стану, сидя на крыльце
И дымя зажжённой папиросой,
Упрекать тебя в несбыточном конце
Череды ознакомительных вопросов.
Отчего твои слова - не искры в небе?
Отчего движения так несенсуальны?
Отчего игра груба, как отрубь в хлебе,
А глаза твои, родная, так печальны?
Мои искры превращаются в слова...
© Copyright: Иво Шенкенберг, 2007
Свидетельство о публикации №107120602030
Свидетельство о публикации №107120602030
Рецензии