Ладонь, как бумага,
исписанный буквами лист,
чья злая отвага отчаянна,
только держись...
Из пригоршни выпив уют,
эта твердая буковка «Ять»
бездомность, оторванность,
легкость свою
боится объять,
цепляется листьями слов,
не покинет никак.
Зачислит бумажный улов
в тетради складские сквозняк...
Ствол дерева вянет, тоскует...
В ладонях зажат,
сто лет не обманет,
непереносимый пиджак.
А ручка, потешно хрипит
над истёртым пером.
Как буд-то нездешним,
пройду поседевшим от боли двором.
Нет прежнего мира,
как нет моей первой любви...
Лишь буквы-Сатиры
играют в душе и в крови.
Но больше пророки
не скажут ни слова.Вдали-
другие ладони и строки
для новой Земли...
Чернила сливаются вместе
в метаниях новых вождей.
Здесь речь не о чести,
а просто о том, что ничей
рассказ безымянный,
в измятой ладони рассказ,
почти покаянный,
до буквы последней,
до «Аз».
Hannover, 08.08.99
Аз-Бука
© Copyright: Олег Борисович Тарасов, 2007
Свидетельство о публикации №107120403503
Свидетельство о публикации №107120403503
Рецензии