Маме

Мы к дому, где горит очаг,
Вливая в нас пылающие явства
И завораживает на себе наш взгляд –
Стремим пристать от бреда дней, непостоянства.

Старушка, милая, заохав над судьбой,
Которую несёт её родное чадо,
Прислушавшись к дыханью сердца: «Не покой!..»
Не будет скорбную слезу ронять от взгляда
И понимания, что те дороги, где оставил след,
Сын, вшедший, падая на руки – не просты.
Они не ровные пути в закат, рассвет,
Дороги эти – бранные поля текущих лет.

Она, лаская голову его седых волос,
К груди прижмёт чело родимой крови
И будет капли сил вдыхать, без лишних слов
Для жизни ради жизни на земной природе.
Она споёт свою любовь душевным плачем
В тиши оплота – старенькой избы
И для него отдаст все дни без сдачи,
Оставшихся у ней в пути и сын увидит сны.

Накроет стол, красивой скатертью устланный,
Где будут все творения её дрожащих рук.
Не будет суеты и в доме не раздастся ранний,
Клич петушиного звонка, не будет мук…

Но вот стоит он гордо. Снова в силе!
Его дорога вновь зовёт идти, идти…
И он не скажет ей прощального: «Спасибо…»
Он скажет то, что должен – горькое: «Прости!»
И мать поймёт без лишнего показа,
Что старая она, её не долог путь:
«Иди сынок. Ты в силах. Свет указан!
Иди родной. Дай Бог! В лихую не свернуть…»

Не будет серебро из глаз струиться.
Её дорога малая, его же вся в дали…
И радости искра в глазах её лучится,
Что в продолжении она – вся в нём –
В пути!..