Воспоминания о будущем

Как мне дожить до спелых сада дней
его листвы искусным почтальоном,
как и камней, омытых просветленной
с небес водой, что с каждым днем теплей..?
А доживу – не просто отпустить,
оставить все, поскольку скороходы
приносят мне в любое время года
бурдюк вина, чернила и бронхит...

Как мне дожить?
Везувий не у дел,
бурлит и бродит.
Говорят бродяги,
что он взорвется
самым алым стягом.
Я в это верю,
даже похудел...

Куда еще?

Да мало ли...

Допей, посыльный снов,
и я, доставши«стилос», начну письмо:
«Ты снова мне приснилась в листве олив,
там, у ворот Помпей.


Вполне возможно, старенький трамвай
нас отвезет к развалинам прощенья,
разлук и боли... В утреннем свеченье
прошепчет сад счастливым нам: «Гудбай!»

Пусть так. А что, если гадатель прав?
И нас найдут спустя тысячелетья
под пеплом снов, –
с тобою умереть я
успел бы, да. В объятьях диких трав.

Владельцы самой твердой, как гранит,
«земли гипербол»... «и небес метафор»,
найдут среди осколков хрупких амфор
нас, чей Везувий страстно так горит...»